Blasé

Cansara da vida louca. Pés calejados, estômago enfastiado, cabelos despenteados, um dos brincos perdido.
A mesa, o copo, as baganas. O último cigarro, nenhum fósforo. O sol já despontava, os ciclistas operários já engarrafavam as ruas. E ela lá, como mais quatro ou cinco notívagos vagabundos além do dono do bar.
Terça-feira, 11 de abril de 1989, nada pra fazer em terra tão remota, tão cansada de tanto repouso. Só destilados, e fermentados de quando em vez, quando se recebia a pensão do mês. NCz$ 81,40. Passa-se mal, mas inebriada.
Mundo de ilusões bem mais divertido que o real desiludido. Viveria para sempre assim, até que as mãos fossem entrelaçadas em último suspiro. Viveria sem viver, sem ser. Estando em plano outro apenas percebendo os fatos, as brigas, o enamorar, e os (des)encontros do botequim.
Quem um dia quis encontrá-la, lá estava. Toda’via naquele dia ela cansara. Cansara da vida louca.
Cansara de ser (por opção) louca, cansara da vida. Pediu que anotassem a conta no caderninho de notas. Cambaleando atravessou a rua já acordada e inquieta.
Ninguém com mais sorte que os alcoolizados. Do outro lado da rua a enfadada mercearia de S. Luiz.
Reuniu as moedas que sobravam. Veneno para rato, 100 ml de água sanitária, quatro bolinhas de naftalina, e uma lata seca.
Sentou-se na calçada e ali mesmo preparou o derradeiro coquetel. Cansara da vida, da sobriedade e da loucura. Não queria fazer charme, não tinha (auto) piedade. Não tinha idéias de revolução, nem era depressiva.
Não queria ser um marco, nem era assim tão intempestiva.
Amava seu cachorro, o dono do bar, e sua família.
Sem causa, sem teoria, sem carta, sem canto, tampouco poesia.
Apenas cansara.
Por que não teria direito de cansar?
Solveu fervorosamente todo líquido. Alguns instantes. Algumas convulsões. Um suspiro.
Ali mesmo entrelaçaram seus dedos, medos.

De que agora cansa’ria?

[Que isso fique para teologia.]